Oder
jene Hand Suhanas,
leise, wie Rakhis Hand,
die in der stillen Arbeitsstube meine Hand gehalten hatte,
gezogen von der verbotenen Frucht der Liebe.
Oder
Popi, Rakhi, Bonna oder Ananya.
Eine nach der anderen, all meine Geliebten, oder
Liebhaber mit traumzeigenden Augen,
gezeichnet vom Kummer im Blick ihrer Geliebten,
klopfen heute an
im bezaubernden Hafen der Erinnerung.
Wie ein steuerloses Schiff.
Oder
Aninditas Hand, gezeichnet in der Papierlaterne der Vorstellung.
Sie kommt noch heute, noch heute so wahr zurück
wie die Wirklichkeit selbst.
Oder
Susmitas Hand kommt mir zurück.
Die zu halten ich versprach,
eines Tages, in einem Gedicht.
In Gedichten sind vergangen
unzählige schlaflose Nächte.
Oder
ich starre unverwandt auf ein Foto,
im Glauben, dass es eines Tages wahr wird —
deine Hand, gehalten in meiner.
