Du —
weil du in einer verbotenen Stadt lebst —
ich
nahm meine erste Lektion, ganz zu werden,
aus deiner Hand.
Ich ging,
um neue Türen und Fenster
eines flüchtigen Lebens zu öffnen,
um das Leben selbst zu öffnen.
Du —
weil du in einer verbotenen Stadt lebst —
legte ich einen Eid ab
in deinem Namen.
Ich schwor
bei jenen sieben Himmeln
und bei dem heuchlerischen Gott
dieser ganzen irdischen Sphäre.
Doch
solltest du, und die Berührung deines Körpers,
mich verschlingen
in Sünde, getragen von Geburt zu Geburt,
eine Sünde,
die mir schon bei der Geburt eingeschrieben wurde,
zu einem
lebenslangen Fluch werden.
Doch
um dieses dahinfließenden Lebens willen,
um dieses Leben zu läutern,
war ich zu dir gegangen.
Nur
zwischen uns gab es
den freien Verkehr der Worte.
Und
vielleicht gab es auch etwas verbotenen Handel.
Der heuchlerische Gott
der Himmel —
ob er zusah,
weiß ich nicht.
Ich erfuhr nur,
dass wir
keinen Gott hatten.
Und
ich —
bin auch heute
nicht ganz geworden.
Auch nicht geläutert.
Ich stehe nur
an der Tür deiner verbotenen Stadt,
wie angewurzelt.
Reglos.
Die Tür
öffnet sich nicht.
Das Fenster
öffnet sich nicht.
Nie erfüllt
ist mein lebenslanges Verlangen,
geläutert zu werden.