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In einem Leben lässt sich doch
so vieles
werden,
tun.
Aber dich —
kann man dich haben!!

Nein.
Komm nicht zurück.
Lass es nicht zurückkommen.
Lass es bleiben.
Lass es liegen, verstaut im Regal.
Sorgsam bewahrt, ein kleines Stück
Herzschmerz.
Wozu noch nötig,
uns in Versprechen von
Romantik oder Liebe zu binden
und die Last zu tragen,
gekettet zu bleiben!
Suche du lieber nie
danach,
und auch ich werde
nicht mehr suchen
nach der Kreuzung unserer Nachrichten.
Nur soll bekannt sein.
Wir waren einander etwas, einst,
einst, von Liebe.

— Prithu Sanyal.
Es gab so vieles zu tun,
Hausaufgaben waren zu erledigen,
ein paar E-Mails.
Ein, zwei herrenlose Gedichte
sollten geschrieben werden.
Es war die Rede davon, eine Geschichte zu schreiben,
deine und meine Geschichte.
Es gab so vieles zu tun,
stundenlang
mit dir zu sprechen.
Gespräche.
Nichts wird getan,
und doch verstreicht die Zeit.
Nichts wird getan,
alles bleibt,
genau gleich.
Wie zuvor.
Ich laufe vor allem davon,
laufe davon vor der Liebe,
vor der Ehe.
Vor dem Leben.
Nichts wird überhaupt getan.
Und doch
gab es so vieles zu tun.

Seit dem letzten Gespräch mit ihr
sind viele schlaflose Stunden vergangen.
Die Sterne haben ihre Achse verschoben,
mehrere Geburten sind vergangen. Wiedergeburten.
In jenem Leben, in dem es Liebe gab,
in dem es so viele erfüllte Träume gab,
in dem es jene erlesene Zeit gab,
da zwei Seelen einander nahekamen, nahe blieben.
Seit dem letzten Gespräch mit ihr
suchen Väter, Großväter, über Generationen hinweg,
rastlos,
jene Stunde, sich gegenüberzusitzen.
Wie grausam!
Die Zeit zieht weiter, ihre grausame Wirklichkeit tragend.
Ewigkeit.
Jene Stunde kommt nicht.
Die Ewigkeit vergeht.

Oder
jene Hand Suhanas,
leise, wie Rakhis Hand,
die in der stillen Arbeitsstube meine Hand gehalten hatte,
gezogen von der verbotenen Frucht der Liebe.
Oder
Popi, Rakhi, Bonna oder Ananya.
Eine nach der anderen, all meine Geliebten, oder
Liebhaber mit traumzeigenden Augen,
gezeichnet vom Kummer im Blick ihrer Geliebten,
klopfen heute an
im bezaubernden Hafen der Erinnerung.
Wie ein steuerloses Schiff.
Oder
Aninditas Hand, gezeichnet in der Papierlaterne der Vorstellung.
Sie kommt noch heute, noch heute so wahr zurück
wie die Wirklichkeit selbst.
Oder
Susmitas Hand kommt mir zurück.
Die zu halten ich versprach,
eines Tages, in einem Gedicht.
In Gedichten sind vergangen
unzählige schlaflose Nächte.
Oder
ich starre unverwandt auf ein Foto,
im Glauben, dass es eines Tages wahr wird —
deine Hand, gehalten in meiner.

Als ich näherkommen wollte,
berührten meine Nase, mein Mund, meine Augen
Shah Guftas weiche Brust.
Nur so viel.
Seltsam! Seltsam! Eine seltsame Berührung.
Ein ganzes Leben ist vergangen, und doch
ist diese Berührung, dieser Duft
nie zurückgekehrt, nie zurückgekehrt,
jene Sehnsucht zu versinken.
Shah Gufta.
Weiß sie es!
Noch immer suche ich diese Berührung,
diesen Duft.
Die, die mir zuerst
in diesem Leben eine Frauenseele, einen Frauenduft einwob.

Ihr werdet mit den Bangal-Leuten eine Orgie veranstalten,
das heißt, eine Massenkopulations-Veranstaltung.
Und zur Eröffnung wird der Bangal verkünden,
„Nun wird eine Rezitation aus dem heiligen Koran dargeboten.“

Mögen, danach, tausend Jahre verstreichen.
Möge die Jamuna weiterfließen,
moege es ein Meer aus Lotos geben.
Den verlorenen Korb des Staunens tragend,
moegen weitere tausend Jahre vergehen,
moege verbotene Liebe und reine Liebe
über die Erde fließen.
Lass es fließen.
Lass es fließen, tausend Jahre
Maschine, Teich der Qual.
Mögen die Väter sterben,
die Großväter und Urgroßväter.
In ihre Welt des Staunens moege fließen
Leid, oder abscheuliche Sterne.